Al final de diciembre pegá el saltito

Me distraigo un rato de lo que estoy haciendo para contarles que este fin de año viene envuelto en un paquete del que me estoy encargando atentamente del moño: rojo, de terciopelo.
La carrera de la rata realizada en el último lustro viene entrando a puerto. Tengo sendos frentes de negociaciones abiertos y por radio véngolos monitoreando. Las cosas van a salir bien.
El jueves pasado me fui a Colonia, navegando bajo el sol. A la noche volví y me junté con mis amigos de siempre, con mucha claridad mental como para decir lo que quiero.
Se murió el abuelo y nos despedimos con todos los ritos. Pasamos unos excelentes días descansando al sol, comiendo rico y nadando en la pileta, haciendo la vertical para la foto y ovalados deportes.
Me pesqué una gripa. La padecí en navidad. Se cortó la luz, me picaron los mosquitos.
Me desconecté.
Hoy trabajé un rato, para no perder la costumbre. Pusimos todo al día. Estamos preparando la llegada del individuo. Seguimos sin nombre. La panza crece, ya duerme de costado.
Mañana nos vamos a Colonia, 4 días, en familia, a descansar.

Estoy tranquilo.

Album

Freak show: la señora de los 9 salchichas

Ausente

Cosas que pasan, dice este blog hace un año y medio.
Y cuando no pasan? Cuando pasan y uno no las quiere ver?
Ay.
En resumen, es un fin de año medio chotón. Me siento solo.
Siento que todo lo importante se guarda en un bolsillo roto y que se desliza imperceptible por la botamanga.
Siento que tengo amigos invisibles que se van ni bien terminan de comer, sin dejar lapso para la sobremesa.
Me siento irreflexivo, vacío, enojado con el acostumbramiento. Estoy cansado de dar sin recibir nada a cambio.
Estoy cansado de correr, de no tener tiempo para capitalizar en cosas mías, en proyectos íntimos.
Este fin de año es el terminar de un ciclo, marcado por la bola de nada inconciente, por la ausencia de almas gemelas con quien compartir este vacío.
Me lanzo a una vida nueva, más íntima, mucho más productiva y menos extrovertida.
Estoy aburrido de todo. Se nota.

Living

A donde ibamos? Por este camino? Estas segura? Estoy medio perdido, como que el sol cambió, la sombra se proyecta distinto y no reconozco el lugar. Espera… si, pasamos por aca, ahí es donde nos vimos por primera vez, y las cosas estuvieron bien, estuvimos ahí cuando decidimos ir para adelante con este juego divertido de que yo no te daba un beso y te deciía que me gustabas. Después nos fuimos para allá, a lo del Mar y desembocamos en la rotonda del cuento de la buena pipa.

Vivimos nuestros sabados, anduvimos con golcito y sacamos las fotos más felices del mundo.Nos fuimos conociendo… te quería mas o menos 78.

Y después de unas decisiones de vida importantes que nos fuimos tomando, caímos al mismo techo… eso te quería decir, que estuvo todo muy lindo, pero ahora estoy desarmando todo el escritorio, porque llega un individuo a ocupar el cuarto, y tengo que sacar la computadora al living… flor de quilombo estoy haciendo.

Perdoname.

Un bostezo y volvemos

Me reina una peque#a desazón, una sensación de amargura que no se por que es, que no puedo despejar, como una frustración larga, persistente, insatisfacción, no sé como llamarle. Queda claro, cosas de psicoanálisis.

Siento como que las cosas nunca van a ser como uno quiere, y si alguna vez las expectativas se ven satisfechas, ya serán imperceptibles, se perderán un un agujero negro de cosas consumidas, usadas y viejas. Las menos, los logros.

Es una forma nueva que experimento de saber que pase lo que pase, haga lo que haga, todo va a terminar igual. Y ahí aparece esa ventanita de que lo importante es el camino y disfrutar, ser laborioso, saborear las satisfacciones, viva la pepa.

Peeero... que ventana más chiquita.

2girls1cup

El mundo se fue a la mierda.
Revuelo grande que armó en la comunidad internetera mundial un video publicado acá. Digamos que el contenido sexual es lo de menos.
Antes de verlo, ponganse una camarita para filmar sus reacciones, hoy por hoy, lo mas divertido para ver en VosTubo.

MDZ

Ecografía

El se#or ecografista esta sentado, mirando su monitor y en ese aparato se ve el interior de la panza de mi mujer. Adentro de ella flota y se explaya un individuo, al que llamamos así en forma genérica, como quien le dice poroto, como quien lo llama la cocina llena de humo.
Y ahí esta su cabeza, de tama#o normal para la semana 21. Despues la/lo vemos de frente y el se#or ecografista, en su rutinaria voz de dar noticias importantes nos dice que es una nena. Yo estaba convencido, seguro de la sensación de que era varón, así que mientras intento que no se me vaya de cuadro la filmación y le miro la sorpresa a ella que esta tendida sobre la camilla con la panza hinchada untada de un gel viscoso y frío me empiezo de cero a hacer la idea de que es Olivia y trato de imaginarme como va a ser la vida con ella. El ecografista toma ahora medidas de rutina para constatar de que todo está bien y la pone de un lado y del otro y le vemos el corazón galopando y los dos ri#ones en su lugar, los brazos, las piernas, la columna, todo como tiene que ser y mientras nos explica que el sexo se ve a nuestros ojos bien definido en la semana 24, que es mujer porque no le vio de frente el saco escrotal y que intuía que esas rayas eran los labios de la vagina.
Ahora el ecografista tiene a este individuo en la pantalla, como boca abajo nadando como un perrito y se detiene en una observación crítica. La mamá y el papá se quedan mudos, como si algo no estuviese bien a los ojos del técnico.
Es una pitila de se#or, bien formada, que le cuelga de entre las piernas. Y no cabe duda lo que es, pero el ecografista se ataja de que puede ser el cordón umbilical, o una tercera pierna, piensa su padre, hinchado de orgullo masculino.
Le hace zoom, no queda espacio para los por ahís. Lo toma de abajo y ahora sí estamos seguros de que es varón.

Retoques al modelo

Hay mucha gente enojada con los señores Ramazzotti porque lanzaron una campaña viral "engañando" a casi 50 mil personas en una causa ridícula que terminó siendo una publicidad.
Mas o menos lo que les pasó a 8,65 millones de argentinos que votaron por esto:

y recibieron esto:


La imagen no es nada... pero el Fernet es Fernet BRANCA. Atrás de la cara lavada de Cristi hay un fernet... de que marca será?

Te lo firmo

Art. 1º — Me comprometo a ser buen vecino.
Art. 2º — Te juro que siempre voy a ir a veranear a Punta.
Art. 3º — Te banco con el mate bajo el brazo, a full.
Art. 4º — Estoy de acuerdo con lo de comer gente, en condiciones extremas.
Art. 5º — El Enzo, un grande con la celeste.
Art. 6º — Tranquilo con la cicloneta, BÓ, por las cuchillas de Canelones.
Art. 7º — La parte que proyecte la construcción de nuevos canales, la modificación o alteración significativa de los ya existentes o la realización de cualesquiera otras obras de entidad suficiente para afectar la navegación, el régimen del río o la calidad de sus aguas, deberá comunicarlo a la Comisión, la cual determinará sumariamente, y en un plazo máximo de treinta días, si el proyecto puede producir perjuicio sensible a la otra parte.
Si así se resolviere o no se llegare a una decisión al respecto, la parte interesada deberá notificar el proyecto a la otra parte a través de la misma Comisión.
En la notificación deberán figurar los aspectos esenciales de la obra y, si fuere el caso, el modo de su operación y los demás datos técnicos que permitan a la parte notificada hacer una evaluación del efecto probable que la obra ocasionará a la navegación, al régimen del río o a la calidad de sus aguas.

No dejen de leer también el Capitulo X del Estatuto del Río Uruguay.

Dame más señor Collins (segunda entrega)

guión original de Juan Cruz Bobillo.

El señor Collins sintió un deseo irrefrenable que se hacia carne en su lánguido pene de hombre de una sola mujer. Sus más oscuras pesadillas del subconsciente rogaban en capilla el acceso carnal inmediato de la joven y delgada geisha de muslos calientes y brazos firmes que le ofrecía masaje con aceites calientes.
Abrumado, con sus mofletes rojos el señor Collins casi pierde el conocimiento desgastado súbitamente por las imágenes de los jugos sexuales y los aceites calientes en su fláccida imaginación.
La simpática masajista, con un cliente casi en su bolsillo, con ademán inclinado y la vista al piso en señal de sumisión le indicaba con su brazo extendido el callejón oscuro empapado de esencias…
…que el señor Collins no se atrevió a encarar y con vergüenza evidente corrió hacia su auto mascullando masajes con aceites calientes. El señor Collins se sentó en su auto, resoplando; las manos de esa exótica mujer recorriendo su cuerpo impúdico de pies a cabeza, sentía la perversión recorrer sus venas y la curiosidad hubiese matado las vidas de siete gatos… masajes con aceites calientes a cambio de sólo un poco de sucio dinero.
El señor Collins no volvió a ser el mismo. Toda la tarde su mirada estubo perdida en el google con “masajes con aceites calientes” en la búsqueda, las imágenes que se sucedían en su perverso ser, el manjar asiático contorneándose como continuación de se pelvis esperando ser devorado por su apetito repentino y voraz. Y su esposa blanca y fofa destruyendo a patadas su castillo de naipes, su bronca por estar en coma y la excitación propia de lo prohibido al acercarse como una bola que todo lo arrasa la idea de regresar, esa misma tarde, a las cinco en punto a buscar a su fetiche asiático.
Con precisión inglesa el señor Collins abandonó su patética workstation sintiendo en su mano, que guardaba como bollos burocráticos papeles en su portafolio de cuero, el cosquilleo de sus yemas al tocar el cuerpo de su asiática dulce, acariciar por primera vez en su vida a alguien que no es su mujer.
Con la respiración agitada, el señor Collins bajó por las escaleras, saludo sin importancia al portero que no llegó a abrirle la puerta y con el corazón brotándole por la boca de arrojó dentro de su auto y raudo se puso en movimiento hacia su amarillo y rasgado deseo.
La decisión estaba tomada, el señor Collins satisfacería su fantasía asiática.

-continuará-

Papelón

Marche un slogan nuevo para la República Oriental de enfrente, porque el actual le quedó vetusto.
Y se ven ya los efectos dañinos de la violación del tratado del río Uruguay, un pingüinito bravucón y mentiroso todo empetrodólar en la margen del río que compró Finlandia.

Y yo sin poder ir a hacer surf a la Pedrera.

Asado

Quiero hacer un asado en el que el fuego se prenda con gente en la pileta, una tardecita que no necesite llevar saco.
Y que halla amigos de todos los colores, con cosas lindas para decir, con cervezas a medio tomar y bigote de espuma.
Quiero que el pasto esté recien cortado y las ensaladas preparadas, con chicos corriendo alrededor de sus madres.
Quiero que no haya mosquitos y que la luz del sol en retirada se sincronice con la luna.
Quiero jugar al ping-pong mientras le doy el revés a un chinchulín y la otra mejilla a una entraña.
Quiero que las chicas preparen daikiris y esten un poquito borrachas.
Quiero estar contento, tranquilo, relajado, sentirme bien, estar cómodo, reírme.
Quiero rociar un puñado de hielos con fernet y llenar el vaso largo con coca light.
Saltar del trampolín y reptar por el fondo de la pileta, dejando el mundo atrás, vivir el silencio del agua.
Secarme, cambiarme, sentarme a comer carne sabrosa y ensaladas frescas. Helado y café. Charlas nuevas.
Jugar a las cartas y que la hora no le gane al valecuatro, que no haya que irse porque mañana es cotidianeidad.
Ventilador, sábana, abrazos, la mesa de luz vacía.

Ruedan recuerdos en el carril de al lado

Yo y mi infatigable tic al volante, voy mirando constantemente las patentes.
Hoy andando por la Pana vi una que me llamó la atención, ARW473... y si, se me piantó un lagrimón, mi primer auto vivito y coleando andando a la par mía.

Rojo

Ahora que voy a tener un hijo/a, empiezo a ver el mundo un poco distinto.
Cuando veo a algún alguien pasar un semaforo en rojo o a otro hacerse el tarzan de la selva de hormigon, antes pensaba que había que multarlos fuerte o sacarles el registro de conducir por bastante tiempo, para que aprecien desde su carcel peatonal que importante es en la vida cotidiana poder manejar un auto o motoneta.
Ahora pienso que habría que ser un poco más duros... ese hijo de puta que no respeta vivir en sociedad podría el día de ma#ana atropellar a lo que más quiero, a es alguien que no va a entender, como yo, el porque de si hay reglas para respetarlas sigue habiendo soretes omnipotentes que aún creen que son más importantes (o más piolas) que los demás.

Señor Collins (primera entrega)

guión original: Juan Cruz Bobillo

El señor Collins no hubiera sentido hace un par de años lo que ahora siente, un viernes a las 4 de la tarde saliendo de una reunión de trabajo. La culpa lo persigue y lo alcanza, pero el señor Collins no volverá a su oficina, entre el tránsito vehicular, el tiempo que dilapida dando vueltas para encontrar algún agujero para estacionar, no vale la pena, no, la suma de las ínfimas pérdidas de tiempo entre que el portero le abre la puerta, el ascensor baja desde altos pisos para desembocar en los interminables pasillos que conducen a su silla, sacarse el saco y colgarlo en el respaldo, encender la computadora vieja que carretea irritando la paciencia tranquila y siempre calma del señor Collins.
El señor Collins ha decidido que no volverá a su oficina. Su instinto le impone como opción dar por terminada la jornada laboral y zambullirse en las manos de un buen masaje.
Hace semanas que extraña el relax de su espalda y su generoso sobrepeso le carga tensiones a sus vértebras que rechinan con una pizca de los indóciles movimientos que el señor Collins ya no se permite hacer.
Entusiasmado, el señor Collins se sube a su auto, en dirección hacia el lugar de siempre, la presa acude a la cita de su adicción, como un cordero manso, el señor Collins.

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Un error trajo al señor Collins a su segunda vida.
Tiempo atrás en el hastío creativo de su eterna monotonía, el señor Collins se permitió cambiar su constante menú soso de mediodía. El señor Collins naufragó su promiscuidad culinaria en un exótico restaurante de sabrosa cómoda extranjera.
Estacionó su auto a unas pocas cuadras que recorrió ansioso con el duro andar que el sedentarismo le permite. La comida fue un festín para sus sentidos, abría cada bocado una puerta que ya no se cerraría dentro del señor Collins. Las musas recorrían su paladar, nuevos sabores se tornaban en colores nunca vistos en su imaginación.
Excitado, confundido, más turbado que cuando descubriera su sexualidad jugando en un viejo galpón junto a su prima, el señor Collins pidió la cuenta y desandó el camino hacia su auto. En una esquina fue imposible disimular la atracción instantánea que le provocó un importante cartel que anunciaba sesiones de masajes por un módico precio. En una silla, sentada junto a una puerta que conducía a una escalera en penumbra estaba sentada una mujer asiática, hermosa, sonriente, jóven, tersa.
Enseguida el señor Collins pensó en un burdel, una casa de masajes al estilo de aquel tugurio donde traumáticamente dejó su inocencia en un colchón sudoroso, con una señora parecida a su madre, a cambio de un dinero robado de vueltos nunca devueltos.
El señor Collins, con anillo anular, votos cristianos y moral conservadora, no concebía otras formas de contacto corporal a cambio de dinero que no fuera el entregarse a las manos del diablo con orificio de mujer, la vil prostitución, el sexo sin amor.

-continuará-

Viejo

Estamos podridos por dentro, con el germen de la fecha de vencimiento. Que te parece?

Al que no le falta un organo le sobra la panza, si no tenes la guerra en casa la podes tener en la cabeza, o ser pelado o peinar miles de piojos.Pedes decirme que no, gritar y hacer berrinches para que no compre esa cebolla, pero cuando levanto peso me tiemblan las ingles, me late raro el estómago, a veces el ojo, duermo raro, espero un hijo, me canso más que cuando era joven, con el pelo de un solo color.
Te pueden sentir raros los huevos, alterados los análisis, el asiento de la oficina encarnarsete en el mismísimo culo.
Te pueden perseguir las mochilas batiéndose a duelo para ver cual te lleva mas hondo.Las presiones, el jueguito de la vida, el estoicismo de avanzar con la ropa empapada, helada, la barba, las ojeras.
No hay ejercicio que te entrene a envejecer. Garchar menos, a una sola mujer, apagar la líbido aceptando que es para siempre.
Necesito aprender a disfrutar distinto, sabiendo que hay cosas que ya no voy a poder hacer.

Si volviese a ser joven me gustaría seguir siéndolo.

La nada es mía

La parte de la viuda no hubiese salido tan bien sin mi presencia en el set.



Dios mío, que lindo está Balvanera... Palermo Once, beibe.

Mi oficina

Desde mi oficina sentadito como un oficinista veo no menos de 49 árboles y medio, todos enterrados dentro de mi oficina. Si me apuran un poco, comento que también veo una pileta con trampolín, con un celeste del agua como el celeste del cielo, límpido, que también se asoma por un hueco de la ventana de mi oficina.
Mi oficina tiene proveedores, como las grandes oficinas, y estos proveedores como la mayoría de los proveedores, se atrasan con sus entregas, porque otro no le entrega, porque se le rompió la maquina, porque la lluvia, porque la piola, porque esto no es en lo que quedamos.
Presupuestos corren de mano en mano haciendo pilas inestables que habrá que luego archivar en la carpeta tomo ocho de presupuestos incumplidos.
Por la misma panorámica por la que controlo a los empleados díscolos, me entra un martillar acompasado, el pulso a la obra, embutiendo ahora una imperfección más dentro de la pared.
Hay mucho sol, está lindo para portar una remera tipo chomba, anteojos verdes que contrasten el amarillo bochorno de la tarde. Una tarde perfecta, con chicharras entrenando la voz para el verano cuando el delicioso vientor fresco revuelve en el aire el sonido de la AM con el pajareteo de los pájaros.
De vez en cuando, vuela siguiendo instrucciones de torre, algún ave atrevida, que se reabastece de agua haciendo vuelo razante sobre la pileta, pileta que durante la semana está prohibida para mi, vaya uno a saber por que.
Llegan pedidos, como a todas las oficinas, cotizame esto, cotizame lo otro y es ahí donde los exceles calculan, los words escriben como locos, los aparatos producen, cortan, pegan y mandan. Send.
Camino dando vueltas, memorizando rutinas de cosas para hacer, marcando los detalles, anotando en mi cuadernito, armando el ajedrez del tiempo y espacio, como quien hace malabares con bombitas encendidas en un semáforo en verde.
Los gerentes se reúnen, discuten, toman café, delinean estrategias y escenarios, maquetas, protocolos, reglamentos, discursos, sus aparatos copulan información.

Estoy yo, solo, acá, sentadito en mi oficina. El mismo lugar por donde los fines de semana paseo con mi mujer y la panza y yo le cuento lo que hicimos en cada detalle de este rectángulo que volvió desde su infancia.

El otro día le pregunté si disfrutaba.
- Si, mucho - me dijo.

Algo es algo

Escribiendo basura soy un genio, podría decirse.

Hace unos tiempos tenía el don de condensar casi todo lo que me pasaba por la cabeza en un par de parrafitos y los dejaba acá para que la gente los viera.

Ahora no se si es que no tengo nada en la cabeza o realmente me da pereza (decí paja nene), bueno, paja venir y sentarme, escribirlos, nada me parece sustancioso lo suficiente como para justificarse por sí mismo, pero sentarse a hacer el collage lleva su tiempo, tiempo que no tengo porque ando mucho, estoy cansado, me cuesta, me aburre, me parece que no tiene sentido, no me interesa, bla bla blableta.

Pero sí. A la larga, cuando veo un octubre tan flaco y tan politizado me da un poco de bronca no encontrar el espiritu de esta aventura blogológica. Para los que no lo entienden, esto es un trabajo. Te divierte más, menos, pero es algo que se hace. Se paga? No, no se paga, pero lo hago porque es lo que mejor sé hacer. Epa!

Si, si. Creo que sí. Obvio que hago bien otras cosas, pero mirame lo que soy. Soy bueno siendo sincero. La verdad es que no me interesa escribir bien, mal, ponerle las tildes, tener miles de seguidores y ser un best seller, me interesa ser quien quiero ser. Y ahí es donde la constancia en este trabajo rinde, porque mi vida siempre asoma la cabeza entre estos renglones. No estando estas líneas, voy bajo tierra, con las bolas en el aire haciendo malabarismos con mis pensamientos, hasta que me los OLVIDO.

Quiero decir que me gusta la sutil ezquizofrenia de las frases hechas, como un "estamos en noviembre, el tiempo pasa volando". Me encantan. Me hace bien que se repitan y se repitan y de tan manoseadas no tengan sentido. Que tiempo loco.

No, no soy un genio, pero me gusta. Like it, like it, yes I do!

Macondo

Esas son votaciones, para Peroncho que lo mira por tevelisión.
Si es que la tele llega a ese pueblito perdido en los mapas donde solo se ve bailando por un sue#o y las urnas las llena el puntero con los documentos de los que mastican un duro chori con tetrabrick del peorcito en plaza.
Ahí sacamos unos puntos, que sumado a los de las boletas que afanamos, la pizca de resignación aportada por las encuestas, las mentiras de todos los días y el empujoncito de algún que otro multimedios acomodado te ponen la banda en la primera vuelta a la primera dama.
Callad ustedes, cuidadanos de pacotilla que votan como si viviesen en una isla. Disentir es la muestra de su soberbia. Alinear dos ideas y no canjearlas por un par de zapatillas es abusar de esta fuerte democracia.
Aprended perdedores de la derrota, de la imposibilidad de vencer a la mierda en su propio inodoro.
Abrid bien grandotes los ojos, porque el papel picado vuela sin todavía haber contado nada, lo importante es el circo que le abombe la cabeza al televidente.

Los pobres seguirán votando a quienes los esclavizan en su asistencialismo por los siglos de los siglos. Aquellos que de pedo accedieron a una pizca de educación, que cada vez somos menos y pensamos más distinto, seguiremos refunfu#ando contra los dirigentes que no nos representan, pero que nos idiotizan poco a poco con lindos slogans y campa#as caras pagadas de nuestros bolsillos.

Viva la patria.

Tuve un sueño

Transité en silencio la furia devenida en resignación que me provoca toda la campaña electoral.
Me da una bronca terrible que la Argentina vote para profundizar el pozo en el que se entierra.
Me enfurecen las imágenes de los chabones que festejan un 17 de octubre porque el vino lo dan gratis. Pero me brota también que gente instruída trate el tema tan a la ligera y su intención de voto se defina en el mejor slogan.
Estamos perdidos.
Toleramos que se nos imponga la idea de que nos conviene mas como país del futuro que nuestros presidentes sean fashion, que se nieguen a dar explicaciones de TODOS los temas que importan, que naden con soberbia poniendo el casete de las frases hechas vacías que todos los boludos repiten como Babis Etchecopares.
Pero no se ve a ninguno que la vaya a votar. Sus votantes mediocres tienen vergüenza. Por que será?
Pero están, concentrados en su mayoría en el Gran Buenos Aires. Hay gente, muchísima gente, presos de por vida del clientelísmo político peronista a los que les parece piola que la señora de Botox se saque la foto con Los Pumas y con Tinelli.

Mirá, me encantaría que las cosas no salgan como Cristina, Cobos, y Vos lo tienen previsto. Que vayan a ballotage y que en las próximas semanas tengan que salir a explicar que es eso de "sabemos lo que nos falta" y por que si lo saben no lo están haciendo.
Que tengan que salir a poner la cara por todos los chanchuyos, por las cometas, por las manipulaciones, por la guita que se tragan abusando de los superpoderes.

Que líndo sería!

Tuve una pesadilla

Esto es un pasillo oscuro que no conduce a ningún lado.
Las horas se desdibujan en la huída chapoteando atolondrado en el lodo.
Todo quedó atrás, la normalidad como la percibíamos.
Ahora ni los que corren se salvan, todos estamos a su merced, en la punta de su dedo que abraza el gatillo.
El sol quema, destiñe los ojos.
El tiempo no es más mío.
Me arrastro por este callejón de barro, escapo de mis depredadores.
Ando en círculos de deja vú.
Mujeres que no puedo tocar se desvanecen tragadas por el vacío.
Estoy perdido. Soy el animal de la cacería.

Pintó poeta

Le pido por favor me disculpe,
Por no haber concurrido a la cita.
Estuve comiendo flan de la olla
y dando vuelta en mi calesita.

Los días lindos trajeron
Deudas de trabajo atrasadas
Durmiendo y viajando
Con mis zapatillas lavadas

Saltando en una panza
Escuchamos al individuo en la sopa
Aguedita está flaquita y curvosa
Quien la habita tiene sombrero de copa.

Si el plomero de vuelta, por la lluvia no venía
Lo hervía con cebollas, a fuego lento en su tinta
Tapamos los pozos, avanza la obra
Esta más que obvio, te la rimo con quinta.

Mi pelota quedó arriba del árbol,
Por un maul mal despejado
Handling errors de novela
Calabaza de mi carro.

Por que vas por la banquina,
Grasita mal aprendido?
Te enseñaron los camellos,
De izquierda adelantar beduinos?

Y de lleno en la campaña
Docena siete proyecta Lavagna
Adonde está ésta mina
Estas bien o te caíste Cristina?

Con Pino subí alto, con Murphy de bajón
Perón Saá apuntala al puntano en Necochea
Embarrada avioneta la de Ladi Cristina
Por favor piense, sume a la candidata del NEA.

Lunes feriado, martes tras una raqueta
el miercoles propuestas de candidatos de energía
Se llamará León Lorenzo u Olivia
Decide la madre, el domingo en su día.

Tan todas dichas las noticias
Mi dichosa familia prospera
Me afanaron en el lavadero
La cédula verde de la guantera.

Mañana es viernes por suerte
Tengo un día a destatajo
A las 4 saludamos a Francia
Y a las 7 a Z en el bajo.

Abrí el asensor en el cuarto
Y adentro paseaba un borracho
Ni pararse podía pobre niño
Talados tobillos de quebracho

Me voy yendo, me despido
El H atraviesa la ciudad.
A bañarme me retiro
Con mi verso de actualidad.

A mi la lluvia no me inspira

La lluvia pasó a ser una parte importante de mi vida: la odio.

Amanece lloviendo y hace frío. Hay que salir de la cama, la humedad pegotea las veredas, no hay vestigio de esa primavera idilica.

Los autos se encolumnan en el caos, los motoqueros juegan a verdugos de los peatones.

Cuando llego a mi trabajo, luego de transitar una autopista cargada de asesinos, bajo el cielo gris y sobre mis pies mojados me enfrasco en una obra atrasada, donde el cemento no fragua, donde el pisoteo embarra, donde no se avanza cuando caen dos gotas y vuelan los mosquitos.

Resignado, me encierro en un mundo solitario, de abandono. Maldigo personalmente cada gota que veo pasar por la ventana.

Si. Yo estoy hecho para el sol, para mirar celeste entre las hendijas de las cortinas de mi picnic en el 4toB. Salpicar por la vereda recién ba#ado hacia la cochera y pasear con anteojos puestos y una brisa matinal hacia el trabajo.

Y allá prepararme un café con tostadas y entre mis papeles y planillas asomarme a la obra que avanza a ritmo del verdor iluminado de la primavera.

Feliz, correteo entre las cosas que tengo que hacer, deseando con todas mis fuerzas que me anden los proyectos y que la panza crezca sonriente.

Glup!

¿Martín?

Captura de Clarin.com. Espero que no salga así en la tapa del diario de hoy, porque alguna cabeza rodará en el gran diario argentino.
En una nota relacionada se lee "(...) Millar habló de la creación de un torneo, previo al Mundial 2011 de Nueza Zelanda del cual no participarán los mejore (...)"
Un toque de atención para la solución argentina de los problemas... de tipeo.

Che Donalds

A 40 años del mito, un simple homenaje al hombre.


Parecen Mc Guevaras...

No somos pumas

Las cosas están más o menos claras: Cristina en el umbral de los 40 y Lilita alrededor de los 15. Atrás, la otra oposición. Por último, mirando la tele, un montón de gente común que no entiende que significa democracia.

Me canso de escuchar el yingle “no me gusta LA GORDA (Carrió) porque siempre está denunciando algo”. Les pregunto a todos ellos si no creen que la última historia de la Argentina no merece ser denunciada por la enorme corrupción política que ha imperado?

He aquí la gran tara que tiene el argentino frente al televisor: Se queja porque aumenta el tomate, se queja de la inseguridad, se queja de los impuestos, se queja de lo difícil que es vivir en este país, de las injusticias, de la corrupción. Todas esas quejas caen en bolsillos rotos. Pocos denuncian.

"LA GORDA (Carrió) no tendría gobernabilidad", dicen.
Inconcientemente saben que nuestro país ha sufrido dos golpes de estado peronistas desde el retorno de nuestra frágil y vapuleada democracia en 1983: uno en el '89 cuando Alfonsín tuvo que largar con Menem ya elegido por la hiperinflación y los saqueos y otro en el 2001, cuando la parálisis de la Alianza fue jaqueada y herida de muerte "los muchachos peronistas, todos unidos triunfaremos, a un bondi escolar nos subiremos e iremos a saquear.

Entonces, el televidente con el control remoto en la mano prefiere cuidar el propio culo, hasta terminar de pagar las miseras cuotas de la tele.

Por otro lado, somos todos Pumas. Vemos como la garra, el ir para adelante, el tacklear y el jurar con gloria morir tiene sus resultados. El televidente mira el resultado final. No entiende que esta hazaña deportiva es el fruto del trabajo sacrificado, de disciplina inquebrantable, de entrega total.

Voy más allá. Como sería el argentino medio si fuese un Puma con nuestra democracia?
Denunciaría la corrupción? Trabajaría intensamente para presentar alternativas para mejorar nuestros problemas sociales y económicos? Batallaría contra la ilegal ingobernabilidad?

O mejor, votaría a Cristina, más cómodo, que autoritaria desde su estrado internacional propone slogans vacíos y fotos retocadas y garantiza con hechos del actual gobierno la perpetuación de una clase política mafiosa que sólo propone negar y mentir sistemáticamente. Mejor entregar el voto y el futuro a aquellos que hoy nos están mintiendo en continuado: Kirchner y Fernandez SA. No? Total… si así estamos bien…

La Argentina necesita un plan serio de largo plazo, que preste asistencia social, que eduque, que dise#e el marco para que la economía pueda crecer, industrializarse, generar trabajo, un gobierno que proteja a sus ciudadanos, que organice, que brinde soluciones concretas, simples y creativas a los problemas con los que lidiamos a diario.

Si “el cambio ya empezó”, Cristina Elisabet, yo no lo estoy viendo. Yo no entiendo que quiere decir “Cristina Cobos y Vos” porque no tenés una plataforma de gobierno.

El televidente medio, cagón, sin ambición para proponer y sostener cambios profundos, vota a la opción fácil, en vez de ir por más, por el sueño de un país más justo, más democrático, verdadero. Ni siquiera lo intenta: I'm a Puma, I'm a Puma, I'm not…

Mentir, tapar, esconder, no son las cosas que nos van a hacer Pumas.
Está claro que para ir para adelante con una visión un poco más amplia hay que hacer un sacrificio extra: ejercer la ciudadanía con disciplina y rigurosidad y defender la verdad a rajatabla. Habrá que entrenarse durísimo y votar con la cabeza.

Ingredientes para una fantástica tarde

Recién llegado del trabajo, saque de la heladera un paquete de almacén con fiambre donde se alojan en pila algunas fetas de un límpido jamón cocido y unas slices del más puro fiambrín. Habrá quizás pan del domingo totalmente dispuesto a ser tostado y alegrarle la tarde porque evita tirar comida. Es viernes a la tarde y la música que se pone buena con el pasar de las horas, a pesar de los aguaceros que se sucedieron.

Active la pava eléctrica con poca agua, la suficiente para colmar una taza usada de la mañana y enjuagada ligero. En ella incorpore una cucharada (fullspoon) de café instantáneo batida con una cucharada (al ras) de azúcar. Azúcar de verdad, le aclaro para que no venga después diciendo que se cuida la silueta y que le va a poner fenasteride light para que le crezcan los pelos. Es importante que sea azúcar, porque el batido de la misma, el café y ese fondito de agua del enjuague de la taza hará que cuando usted le vierta el agua caliente (unos 200 cm3), que a propósito en esta instancia seguro ya ha de estar en los primeros hervores, el café espume cual vaso de fernet branca bautizado con bebida cola.

Mientras introduce el pan francés cortado longuitudinalmente en mitades exactas en el electrodoméstico de tostar, observe atentamente por la ventana. Cerciórese de que el tránsito corra fluído por la avenida y que las veredas hayan escurrido. Mire por las dudas hacia las ventanas del contrafrente pues hoy puede ser el día en que vea a alguien en unas de esas ventanas tapadas de cajas de archivo tamaño oficio y caca de miles de años de miles de palomas. Más allá hay cables, chimeneas, antenas y la tarde gris.

Saltan las tostadas. Atención. Este es el momento donde hay que untar ambas caras del pan con el queso crema que se haya impuesto en la guerra de las marcas y las calorías por porción. Tome aire. Respire. Queso crema, dos a tres fetas de fiambrín y una a dos fetas de jamón. Note que la costra del pan tiene ampollas.

Llegó el momento. Se acuerda que en la heladera también tiene Coca light, sírvala y siembre unos hielos en ella.

O sorpresa: En una hendija de del edificio de enfrente ve movimiento. Es la ventana donde se suele ver una impresora en la penumbra. Allí apreciará nítidamente el cuerpo de una mujer, en corpiño. Esta iluminado. Va y vuelve de su vista, pudorosa, como si alguien la estuviese mirando.

El café está exquisito. Los sándwiches son su alimento preferido. La chica se está probando remeras. Se cubre su pecho con una toalla y se suelta los breteles. Es flaca, no tiene senos prominentes. Se sujeta sus tetas en el reflejo de su ventana. Se pone una remera, un abrigo, apaga la luz y se va, queda la impresora en penumbras, como siempre.

Observe que solo debería haber utilizado plato, cuchillo de untar, cuchillo serrucho, taza y vaso. Arrímelos a la pileta de la cocina. Pase el trapo para limpiar las migas. Enjuague.

La lluvia es pésima para estar al aire libre. Pero hoy es viernes.

Un rollito con las utopías

Que feo es cuando no se tiene nada para decir... o se tienen mil cosas para decir pero la impotencia te calla. De que me voy a poner a escribir? Está todo dicho: "al argentino medio, ese que vota, el que elige, el que finalmente decide, si no le tocás directamente el culo no le importa más que precisamente eso: su culo"
Eso por un lado.
Pero que mierda me vengo a preocupar yo de todo eso?
Me creo que soy el rey de la ética y apenas veo algo que me molesta, como un boludo tirando un papel en la calle me sale todo lo facho que trato de esconder debajo de esa alfombra pulcra de los derechos civiles.
Mientras tanto, las agujas dan vueltas y vueltas con mi vida a cuestas, malgastando salud para bajar la angustia de la fragilidad del individuo frente a todos los males.
Pero que? hay que cerrar los ojos? Hacerse el boludo... parecería ser la mejor salida, la más elegante. Me lavo las manitas y me cago en todas esas enseñanzas infantiles utópicas como la igualdad de derechos, la libertad, el mundo feliz, el orden y el progreso.
Todo lo que estudié... no sirve para nada. Me creí las inocentes fábulas de animalitos.
En la vida real, cocodrilo que se duerme es cartera.
Y a Cristina le encantan las carteras...

Desde el sillón hamaco unos hielos

Estoy pensando, estoy pensando. Ya sé que esto no puede quedar así, la arena se escurre entre los dedos y yo sigo mirando el show de la pantera rosa.
Yo y mi fiel sombra, caminamos por una vereda sucia, buscando un poco de amor. En una plaza las hamacas no quieren columpiarme, los toboganes no me deslizan, la calesita me hace vomitar con los dedos en la boca.
Ciego, hacia el gris de otro lugar. Estoy lejos.
Ando kilos de kilómetros buscando un rayito de sol y cuando lo encuentro me cago de calor.
Huyo de mí. Quemo mis últimos cartuchos. Duermo las siestas que ya no vendrán.
Igual así me sigo volviendo loco con los que no respetan la lógica humana, con esos traidores del género a los que me gustaría descuartizar con mis propias manos y mi cuchillito Opinel.
No vale la pena, pero quien te quita lo danzado?

Pero sin embargo se mueve

Uno de los ministros Fernandez niega con tozudez absoluta que en nuestro país se esté dando un brote inflacionario: "En la Argentina NO EXISTE inflación".

Momento ideal entonces para que repasemos otras cosas que por suerte tampoco existen en este lindo país del cono sur.

- No existen accidentes automovilísticos, porque la población está educada en el respeto hacia otros transeúntes y por sobre todas las cosas, no existe esa soberbia tan fea que se da en "otras" sociedades. Cuando alguien se equivoca, asume su culpa, baja la ventanilla y te dice: sory man, no te ví".

- Por supuesto, a nadie se le ocurre transitar por las banquinas, todos sabemos que son para casos de emergencia y nadie se va a estar haciendo el vivo financiando algunos minutitos picaros a costa de la seguridad vial de la mayoría... en que cabeza cabe?

- Tampoco hay violencia social. La gente se respeta una a otra y nadie en absoluto permitiría que se hiciesen diferencias por cuestiones de credo, raza, posicion económica. Todos somos iguales ante la ley.

- Las Constituciones se respetan a rajatabla: Para poner un ejemplo, se puede tomar el caso de la provincia de Buenos Aires: su candidato a gobernador está perfectamente habilitado para ser electo porque hace "una bocha" que vive en la provincia. No se le ocurriría nunca al secretario de ingresos públicos duplicar un impuesto a los bienes personales, porque de hacerlo cometería doble imposición tributaria sobre un mismo bien, eso no cabe en la cabeza de nadie.

- A ningún político honesto como los que nos gobiernan se le ocurriría hacer campaña política con el dinero del Estado. Todos los partidos políticos, en especial los oficialistas, tienen información clara e irrefutable sobre sus ingresos y gastos de campaña. Menos que menos, señores, comprar votos con clientelísmo político, eso hicieron los gobiernos anteriores, los de la pesada herencia, pero ya no se estila en la nueva política.

- Es obvio que habiendo un avión presidencial fastuoso, el presidente no va a ir a alquilar otro por 300 mil dólares para hacer sus viajes proselitistas, tan obvio como que el sol se mueve alrededor de la tierra.

- Corrupción? Pobres diablos! Todos los sindicatos de este país estan liderados por gente trabajadora. Los representantes del pueblo nunca aprovecharían de su carga pública para beneficio propio.

You can fool some people sometime, but you can fool all the people all the time...

O si?

El canal de Panamá

Del Atlántico al Pacífico en un minuto, cincuenta y seis segundos.





Post número 400!

Del aeropuerto a la playa

Curioso lugar en el que está ubicado el aeropuerto Princess Juliana de St. Marteen (Antillas Holandesas).



Un lugar paradisíaco, pero mirá como llegan los aviones:

A tomar aire

Acostumbrado al todos los días, uno se pierde ese gustito de vivir.
Confrontados todos los tabúes: la mamá rubia y el hijo no, la señora que mete una palabra en inglés cada diez castellanas, la chica que alegremente luce su vestidito que no le queda bien, los chicos se dan besos entre sí.
Que queda? Por que lo voy a vivir con prejuicios? Por que la mala sangre? Por que la ficha saltarina?
Si estamos acá para eso, para disfrutar, para bailar canciones de las que no nos animamos a confesar que sabemos la letra, deditos para arriba tirando pasos fanáticos y desfachatados.

Derribamos columnas de acero de la san puta sólo con el poder de la mente.

Me cacho en die

Que puedo decirles que no haya dicho antes? No es la primera vez que escucho decir que todo está de mal en peor, ni será la última. No, no. Pero hasta cuando? Si hasta parece que fuera un chiste, una burla, una gran farsa. Pero no, es la triste realidad, lo que nos toca vivir.

Por que nos toca? Que quiere decir que nos toca? Quien decide que nos toca? El azar? La buenaventuranza?

Nos toca porque decanta de nuestra propia desidia, de nuestro modus vivendi, el como somos, nuestra falta de compromiso con nuestras cosas se traduce en cada una de las circunstancias en las que tenemos que escuchar que este kilombo no lo arregla nadie. Como si nadie fuese un gran dios de la frustración que nos abandonó a nuestra suerte y no nos dejó otra que correr cada uno para su lado en un sálvese quien pueda.

Ese nadie somos todos, con el barro hasta el cuello quejandonos de que se nos embarró la ojota, enfermos de frustración individualista, enredados en una carrera de chatos éxitos, estruendosos fracasos colectivos, paseando con la cruz a cuestas por las calles, con nuestras iras y celos berretas en los bolsillos.

Live and let...

Gris y verde

Me duele la cabeza

Un dolor de cabeza que se desplaza lento, desde las sienes hacia la nuca, endureciendo músculos, ideas y voluntades. Poco a poco, los ojos se van quedando blancos y entrecerrados, aversos a la más mínima línea de luz. No hay masaje que alivie la presión del globo ocular, que parece estallar dentro de la cabeza, ba#ando de humores el cuerpo cayoso que interconecta los hemisferios cerebrales y chorreando la hipófisis y la pituitaria lentamente hacia la espina dorsal.

Las neuronas se cuecen en un caldo de hidrocefálico, con dendritas y axones chisporroteando en cortocircuitos.

Sólo quiero acostarme con todas las luces apagadas y dejarme ir.

Floto en una irrealidad de movimientos toscos, básicos y descordinados, untar una tostada es neurocirujía.

Quiero ser otro, vivir descontrolado, corriendo a una coneja con antidóping positivo. No, no quiero ser otro.

Quiero no pensar nunca más en una restricción presupuestaria: querer, poder y tener y tampoco romperme los cuernos para volver a tener, querer más, poder comprar, zambuyirme de cabeza clavado al vicio del consumismo. No, no quiero.

Quiero ser libre, due#o del tiempo de todos los relojes, no tener fronteras, vivir sin raíces, perder la cabeza. No, no quiero.

Quiero dormir y no tener que despertarme ni para hacer pis, ni para gestionar psicodramas insomnes, alargar las ma#anas hasta el mediodía. Donde firmo?

(In) trascendencia

Sigue lloviendo. A mi me pasa que cuando pasan varios días sin que pueda ver el sol me empiezo a desesperar. Es una desesperación sin importancia, como darse cuenta en la cochera que me olvidé las llaves del auto.
Pero ya hace más de una semana de humedad asquerosa y calles mojadas. Los mosquitos ya estan armando las valijas para venir de vacaciones a Buenos Aires.
Y ahí si, cartón lleno.
Luego de tanta intrascendencia, se me puede colar el siguiente comentario al pasar: tras un muy complejo proceso de un óvulo y varios espermatozoides que se dieron cita en unas trompas de falopio y fueron a hacer pie en el útero de mi mujer...
Sigue lloviendo. La lluvia impidió que las semana pasada sea normal, que los amigos se junten, que los cumplea#os sean festejados con asado, que la gente no llegue a la casa con los zapatos mojados y embarrados, que los perros salgan a pasear y defecar en lavereda del vecino.
Parece mentira. En siete meses voy a estar en el sandwich de las generaciones. Todas las prioridades van a ser reasignadas. Todos me dicen: aprovechá a dormir ahora, ese es un lujo que se acaba.
Un nuevo individuo en nuestra casa.

El argonauta

Delirio multiple la amistad, hay para todos los gustos. Es imposible abarcarlos a todos dentro de estas pequeñas palabras.
Uno puede leer su propia vida a través de sus amigos, todos dejan algo escrito en el alma y esas letras son nuestra identidad.

Recibí recién el mail de un amigo que vive afuera, con el que compartimos caminando y fumando todas las veredas. El era un tipo encriptado, con sus Chesterfields y su vasito de soda de acá para allá. Mis recuerdos de esa época son todos iguales: adolescentes granos, charlas infinitas, huír de casa, ser otro. Y a la mañana siguiente, ir al colegio. El fue mi companía silenciosa en esos años de soledad.

Después la vida se hizo otra, pero ahora que soy "grande" me encanta recordar esas veredas.

Alan Faena, con pelo y en zunga

La gente lo pide a gritos. Aquí está.


Santi: no te llega ni a los tobillos.

Seda vestida de mona

Conozca los maravillosos diseños de Bridal!!! Baile sin parar en la fiesta del embajador con los vestidos de alta costura que usó PINKY y los trajes Palito Ortega de avant garde.

Todas las yeguas te van a admirar tu vestido con evidia y resentimiento, porque los diseños mononos y modernos los hace nuestro sastre cuyos padres nacieron en la mismísima París, capital del condado de Francia.

Sentite una perra levantándote a todos los bomboncitos de la festichola de 15 tirando pasos como si fueses la mismisima Lía Crucet o Ricky Maravilla con la comodidad exclusiva que un vestido Bridal te puede otorgar.

Además, todos los diseños vienen con un dispositivo que disimula el olor a chivo, al aliento a cebolla, los gases que te provoca la fresita y la fragancia a patasucia. No necesitas bañarte antes de ir a la fista... tu atuendo briyyya por vos.

Los hombres afortunados son los que se calzan un jacket alquilado en Bridal. Si señor, eso es categoría. Las minitas van a caer redondas al verte pasar envuento en tu aura de elegancia. Que estirpe, varón!!! Sos el alma de la fiesta!!!

A quién se parece?

Pumas

Año 1984, recreo en el patio del San Juan. Teníamos un compañero nuevo, recién entrado al colegio muy conchetito con sus 10 años, hablando de las bondades de las zapatillas exclusivas que su papá le compraba en "el exterior". Todo el resto calzado con las flecha y las Topper de rigor, lo miraban a Agustín que repetía y repetía:
"Las mejores del mundo son las Kangaroo (las que tenía él) , las segundas son las New Balance, y las terceras mejores son las Nike Air". Mi recuerdo de Agustín Pichot.

En las divisiones infantiles, al rugby jugabamos de a 9 contra 9. Nuestro primer partido de 15 lo jugamos en una gira a Paraná, en 1985. El primer try de esa nueva dimensión de rugby lo hizo el Chato Santiago Gonzalez Bonorino, en una jugada de maul salida de un line, arrastrándose por el piso para llegar al ingoal ajeno. Llego lejos Santi.

Para que corno sirve tener un blog?

Vengo desde hace un tiempo teniendo el debate conmigo mismo, con familia y amigos acerca de los beneficios del blog y particularmente, en que catzo me sirve a mi mantenerlo dedicándole tiempo y esfuerzo a Escape en Tortuga.
Pasó ya un tiempo desde aquellos primeros aprendizajes. Creo que hoy ya estoy en otro lado.

En los últimos tiempos, tener este blog me ha traído algunos problemas, a saber:
1)Algunas peleas con mi mujer que no comparte mi criterio sobre lo público y lo privado (yo tampoco lo comparto conmigo mismo algunas veces).
2) Comentarios de amigos de mis viejos que llegan disfrazados de "cuanta exposicion!" a través de mi vieja, que agrega además que como me ve poco lee mi blog y se entra en que ando.
3) La carga de defender las borrosas ideas que arrastro. En este sentido, esto que escribo periódicamente es un reflejo de mi estado de ánimo, que no ha sido de los mejores en este último tiempo.

Ahora, cuando empiezo a leer para atrás las cosas que han pasado por acá, me doy cuenta que he dejado ciertas puertas abiertas en un mundo de ladronzuelos.
Pienso: hay que bancársela. Todo lo que acá se dijo, aunque se haya pronunciado en cada momento específico, en el fragor de cada batalla, fue pensado y meditado. No me arrepiento de nada.

Pero ante el caso de tener que cerrar la puerta para que no se te mentan en la casa, cuanto antes le ponga la cerradura, mejor.

El caso concreto al que le estuve dando vuelta en estos días y que ha acelerado los tiempos es el del sorete con el que tuve algunos altercados vecinales que me vino como anillo al dedo para ilustrar a esa clase de hijo de puta que odio: individualista, codicioso, aprovechador que con tal de salirse con la suya es capaz de alquilarle a la vieja al penal de máxima seguridad para que se la empomen . Y como yo no me callo cuando me quieren tocar el orto, publiqué esas historias a los 4 vientos.

Ahora me entero, analizando las estadísticas del sitio que este señor descubrió que aquí se había hablado no del todo bien de él. Si esto fuera sólo por mi, me chuparía un huevo duro con una pizca de sal, pero lo que pasa que entre aquellos escritos sobre aires acondicionados y caños está mezclada todo el resto de mi vida.

Así que: para que carajo sirve tener un blog?, yo me pregunto nuevamente. Supongo que la relatividad del tiempo hará que uno pueda leer desde la playa mientras se toma una caipiroska de aquellos momentos en donde todos los tragos eran salados y aprender de ello.

Este blog es muy general, es de las cosas que pasan. Pasan cosas, cuentos, dialogos, fotos, videos, noticias, bla bla bla. Veré dentro de varios años el valor de que mis hijos se sientan identificados conmigo al leerme? Me descubriré a mi mismo leyendo a aquel loco lindo cascarrabias y sincero hombre de rulos?

Yo también he usado esta blogología para confesar mi alma y sigo deprimiédome igual, como el primer día por las mismas cosas, con los mismos estigmas. De que me ha servido entonces esto a nivel psicológico? No sé. Quizás para ayudarme a entenderme y que me entiendan.

Me pongo a pensar en que algún día quizás yo vuelva a trabajar en relación de dependencia. Me gustaría que mi jefe me googlee y sepa tantas cosas sobre mí? Este blog es demasiado íntimo. Pero es así, fue hecho en centenares de días en los que me parecía que este era el camino correcto para mis ganas de escribir, de decir, de gritar, de comunicar.

La última carta la sigo teniendo yo. Es cuestión de apretar el botón y sacar todo del aire, hacerlo desaparecer como Roger "Verbal" Kint en la última escena de The Usual Suspects.

Esto es muy simple: acá estoy yo, mis fortalezas y mis debilidades. También están las cosas que pienso, porque yo soy de la idea que uno tiene que serse fiel. Si yo creo en algo lo firmo y lo defiendo, sin dejar de tener la cabeza abierta para cuestionarmelo. Así soy yo.

9 semanas y media

A las 6 y 20 teníamos turno. El inusitado calor y la humedad del día nos aplanaba la cabeza. Yo compre un VHS, soy un vivo bárbaro a la hora de guardar los recuerdos. Nos encontramos en la esquina, cada uno se bajó de su taxi. Estábamos nerviosos. Odiamos esperar a los médicos, pero la cosa siempre es así: de un lado a otro, con salas de espera intermedias. Yo, como un gil, con mi VHS en la mano.
El señor de bigotito nos hizo pasar, y nos acomodamos a la vera del aparato que graba solo DVD.
Hoy lo vimos por primera vez. El individuo apareció en la pantalla, sin lugar a confusiones. Mide 22 milímetros y pesa 3 gramos. Lo escuchamos latir como si fuera un inflador.
El momento supera todo lo razonable.
El médico habla rápido, como si fuese lo más normal del mundo. Que son 9 semanas, que por suerte es uno solo, que ya se ve el esbozo del cerebro, se ven las protoextremidades, todo normal.
Pero quien que está en la pantalla, en la panza, es nuestro primer individuo, y eso de normal no tiene nada: es extraordinario.

De Carmen Sandiego a Tiffy Toodlepoo

En las tinieblas de este dolor de cabeza, leí la "noticia" de que una chica había "perdido" su cámara de fotos y que "unos nobles señores" habían subido las fotos a la web para dar con la señorita y devolverle su artefacto.

Y la encontraron!!! Que alegrón.

Bañate más seguido

Me enjuago. El jabón rueda espumoso y sucio hacia el desagüe de la ducha. Me afeito, hace días que no encontraba el momento de hacerlo. Pienso en mí: es tarde, estoy solo y me lo merezco. Debería hacer dieta, controlar mi ansiedad, sacarme la mochila. Así es, esto es acá y ahora; afortunado soy porque nací en este país, en esta ciudad, soy quien soy. Supongo que la sociedad es un mar revuelto y enojado donde estamos nosotros chapoteando para vivir, conservando la calma, armando nuestra balsa con lo que traíamos puesto. Proyectando sueños y armando las piezas de la realidad. Todos los días hago lo que tengo que hacer, lo que quiero y lo que puedo también. La felicidad se aparece de a ratos, como una droga, saciándome por un instante y anunciando otra recaída al día a día cotidiano, a esa ligera verdad salpicada de pequeñas injusticias por las que nadie se dá vuelta para prestar atención. Así es la vida, dicen. Cada uno, enfrascado en su cápsula, se abre paso para seguir, como sea, adelante. El mundo no para ni para bajarse.

La vida avanza.

Tirándole una soga al Adsense

Aquellos gurrumines de la internet 2.0 no entenderán un pomo de este post cuya única finalidad es darle una mano al Adsense para que focalice un poco en lo que me interesa.
Explico un poco: el Adsense es un programita de Google (gugul) que se instala en las páginas de internet con una interesante propuesta publicitaria para anunciantes y para aquellos que producen un site y/o blog.
El resultado de este programita son las típicas propagandas que aparecen en este blog abajo de la barra del costado y abajo de todo, con el título "Ads by Google".
Lo que hace el programa es escanear las palabras clave que aparecen en el sitio en cuestión para encontrar similitudes entre los temas que se tratan y la canasta de anunciantes que publicitan en Adsense. Asi es como en los sitios de surf aparecen anuncios de fabricantes de tablas, en las noticias de los diarios aparecen los avisos relacionados con el tema de la nota, etc.
Pero en Escape en Tortuga, el Adsense anda como el orto. Los que más aparecen son de estudios de abogados, montones, distintos, como si a mi me interesasen algo los doctores en leyes y los cuervos estrategas. Ayer estuve revisando unos contratos y me quedaba dormido abrazando al teclado de lo aburrido que estaba.

Por eso, estimados señores de Gugul, les voy a dar una mano listando los temas que mas o menos me importan, sin orden alguno, como me aparecen en la cabeza:

Wanda Nara, Chachi Tedesco.
No, nada más, por ahora, nada más.

Martinchito

En una de esas, algún día Martín se decide a soltarse de las botamangas para empezar a volar solo, por que no, es una persona grande, buen chico, algo tarambana, pero si le explicás bien entiende, tiene sus tiempos, bastante bueno salió para lo que era la familia, una casa de locos como no hay desde las cavernas, el pobre chico sufrió siempre la angustia de su madre y su padre, acarrea la bolsa de sus frustraciones, agravada por el hecho de que Martincito nunca satisfizo las expectativas de sus progenitores, así es que sus boletines eran trimestre tras año ejercitos de peones desarmados bien firmes, de vez en cuando y si había logrado estudiar el día anterior en ese manicomio, el padre había perdido el colectivo para volver de su esporádico trabajo de turno, la mamá había tomado la pastillita indicada y salteádose el wiskilín de colación entre desayuno y almuerzo, ese día siguiente el estudiante podía arañar un dos, a lo sumo si pasaba por la verdulería de camino hacia la escuela y tenía de casualidad alguna moneda en el bolsillo encontrada en un empedrado o un vuelto olvidado del almacén, para comprar la manzana que lustraría con esmero y escupitajo para regalarle a la maestra y así, alcanzar, estirándose como un basketbolista enano, un cuatro, pobre ángel, dándose siempre de ñata contra las paredes de la vida, siendo siempre más cabezón que el ancho de los barrotes que escabuyen a las personas con suerte, riéndose siempre último de todos los chistes sobre él... sin que eso significace nunca, reír mejor.

La señora de las toallas

Acá estoy, sentado en mi escritorio. Aguedita se queda dormida envuelta en su bata (mi bata, le queda enorme) sentada en el sillón, recién bañada, relajándose.
Yo escribo, porque cuando leo otras cosas que me gustan, me dan ganas de escribir.
Ella sigue con una toalla en la cabeza, me dice "hola" y se vuelve a dormir. Mi tecleteo es como viajar en tren, te invita a cerrar los ojos y dormir una maravillosa siesta hasta Retiro.
Me sueno los dedos, ella se despierta. Abre grandes los ojos como negándo su siestita de 40 segundos, pero apenas me pongo a describir este momento, me vuelvo a dar vuelta y ya esta dormida de nuevo.
¿Como hace?
La miro. Supongo que ella entre sueños se da cuenta de que alguien (yo) la observa (o quizás es la ausencia de tecleo, que la acompaña en el sueño), y vuelve a abrir los ojos, bosteza. Mira a su alrededor. Me dice que se va a vestir.
Quiere salir a caminar por Corrientes, ver algunas librerías.

Lagunas

Se que hubo tiempos mejores. Epocas donde el fluir era moneda corriente. Hate that shit. Asi como vienen, las cosas se van y uno pensaba que la inspiración y esa magia de cuando las cosas conectan unas con otras en juegos alegres de palabras se iban a quedar para siempre.

Pero sabés que? Lo peor de todo es que no me interesa. I dont give a shit. No me impotan ni los lectores, ni las ideas, ni los relatos, ni que nadie sepa que me pasa por la cabeza. Demasiado molde, demasiado ser recto en un mundo curvo, demasiada transparencia en la oscuridad. Fuck them all, fuck the world.

Asi que esto queda sabido, este espacio es para mi. No creo mas en el bien, ni en el mundo de las apariencias. La felicidad es la mayor causal de frustraciones.

Yet another black story I shouldn't tell.

Con una mueca socarrona, como riéndome de algo que no me resulta gracioso, como enojado pero sin que me importe un rábano, como preocupado haciendo ojo de vaca, con la garganta cargada para gritar silencios, como quien se come un pancho con mayonesa, mostaza y ketchup caminando hacia ningún lugar, sin hambre pero aburrido.

Esto no quiere decir nada. Nada que yo piense, que yo sepa, nada que tenga sentido.

No es el momento para hacer elucubraciones. Te mando un beso.

Teletubbies que pisan gente

Si vas a decir que “otra vez este se pone a escribir de política”, más vale que dejes de leer acá y te pongas a ver los teletubbies que te va a ser muy útil al cerebro. Pero si querés amarme y estar un poco loco, dale nomás, seguí para adelante que parece que a los ciudadanos evolucionados, aquellos que envidiamos tanto por sus sociedades de primer mundo les interesa ocuparse un poco de lo que pasa alrededor.

Se acaba de ver en Telenoche, la secuencia completa del atropello camionetil que se mandó Daniel Varizat , el ex ministro de gobierno de Santa Cruz, porque estaba apurado para llegar al acto de presentación de la candidatura a presidenta de Cris Fernández en Río Gallegos, los pagos de nuestro querido presidente mafioso.

La secuencia de las cosas son medio truculentas, pero te pintan de cuerpo entero el pensar de esos hijos de puta que se acostumbraron a la impunidad: ese mundo del garrón que disfrutan los amigos del presi y los que tienen la teca para acomodar a la justicia.

El viernes Cristi Botox desembarcaba con su carterita nueva en la provincia de la que su marido es dueño. Imaginate, estaba toda la prensa y todo tenía que salir bárbaro porque las cosas vienen medio de costado con miras a las elecciones de octubre.

Resulta tambien que Santa Cruz está medio que arde, porque Kirchner le viene exprimiendo el jugo de lo lindo reelección tras reelección, negociados, manipulación de la democracia y de los recursos de la provincia (hablando de todo un poco, prometió que traía los 500 palos de suiza, dijo que los trajo y todavía no volvieron).

Imaginate, los súbditos que toman de la teta de Cristina Reina, tenían que estar todos, para salir en las fotos y ser tenidos en cuenta para el próximo reinado (creo que para explicar esto los corruptos tomaron prestado y desfiguraron el significado de la palabra lealtad).

Y justo justo a este señor Varizat se le presenta el inconveniente de que al pasar a buscar a un amigo para ir al acto, se topa con unos manifestantes que le reconocen su camioneta y lo rodean, al cántico amable de “hijo de puta, hijo de puta”.
El Señor varizat, temiendo un linchamiento y algunos bollitos en su cuatro por cuatro le puso primera y arrancó, como si no hubiese gente adelante.

Primero dijo que temió un linchamiento y arrancó para salvar su vida. Después dijo que se le soltó el freno de la camioneta cuando los manifestantes lo querían arrancar de su asiento. Pero en el video que se vio hoy se ve claramente que este señor se pega tres sendas aceleradas que embaten con la muchedumbre como si fuese una ola humana… gente que va quedando en el piso mientras la camioneta los pasa por arriba.

Va textual del La Nacion.com:
LN-Entonces decidió arrancar
V-Yo estaba pisando el freno con el motor en marcha. La caja de la camioneta es automática. En el momento en que me quisieron bajar se soltó el freno y comenzó a avanzar la camioneta. Entonces seguí (N. de la R: una hora después del incidente le había dicho a LA NACION: "Me querían linchar. Yo puse primera y arranqué"). Y es cierto, atropellé a tres o cuatro personas. Entonces frené y como todo seguía igual, o peor, decidí avanzar por donde había menos gente.
LN-¿Usted no admite haber dañado a 17 personas?
V-¡Ni por asomo! Se quieren presentar las cosas como si yo hubiera embestido contra una manifestación. Y yo sólo intenté salvarme de un linchamiento. El agredido fui yo.
LN-¿Habló con Kirchner de esto?
V-No. Pero todo el mundo tiene claro lo ocurrido. Y sé que él comprende lo que pasó.

A todo esto, se habló durante el fin de semana de que al pibe lo iban a liberar… por suerte lo dejaron guardado, porque Santa Cruz está que arde.

Comprendamos la escena completa: Si no se revierte la tendencia de intención de voto, esta mafia que gobierna el país se va a perpetuar. Piensen… a Menem ahora nadie lo votó, pero los años nos hacen dar cuenta de cómo se pifió en el 95.

Yo creo que esta sociedad está en crisis por donde se la mire. La pobreza, la inseguridad, la falta de ética, la justicia privatizada, la poca conciencia de unos a otros, el sálvese quien pueda, la doble moral, el deterioro de la educación, las generaciones perdidas. Es momento de hacer algo, proponer un cambio en el que tomemos el compromiso de respetarnos unos a otros.

Esto no va a pasar con los Kirchner por un período más. Por ahí tiremos un año más pensando en que la inflación es bajísima, que De Vido en el fondo es un buen tipo y que los Fernández son todos hombres y mujeres de bien. Pero después te va a explotar en la cara esa sensación vacía de seguridad que te da el statu quo.

O podemos empezar a pensar un poquito más. Yo te dejo la puerta abierta para que ejercites el cerebro.

Algunas imagenes

Vine a traerme un poco de paz, despues de estas semanas agitadas. El individuo llegó, se bajo del caballo y caminó hacia mi. Semanas en las que nos guardamos en el placard, para protegernos del frío y hacernos la idea. Se sentó conmigo en la mesa, charlamos de su viaje tomando unos mates. El frío se combate estando cerca, bajo cinco frazadas, durmiendo hasta tarde. Largo viaje. Ya lo sabemos, todos tenemos un poco de miedo. Desde donde venís Benito?, querés quedarte a comer conmigo? Mamá hizo milanesas con ensalada, que sabe que me gustan y yo sé que seguro te van a gustar.
Las visitas inesperadas, las sorpresas mas gratas, la alegría de saltar al mar y nadar como un delfín.

Olivia viene con el pan bajo el brazo, porque sabe que a papá le gustan los sandwiches.
Mamá nos mira. Ella es la más linda del mundo. Yo la quiero desde que la vi.

Algo esta muy podrido en el estado argentino

Una lista muy chiquitita y acotada de las cosas a las que le tenemos que prestar un poco de atención para no terminar otra vez repitiendo la historia:

- Skanska
- La bolsa de Micelli
- El nepotismo de Picolotti
- El Indec y sus indices
- La valija venezolana
- La camioneta de Varizat
- El juicio a Carrió
- El botox de Cristina

No es como el momento de ocuparnos de lo que nos pasa en vez de seguir esbozando los mismos argumentos "no te metás", "que barbaridad", "son todos ladrones"?

Es momento de pensar en que país queremos vivir. Evidentemente, el tema de no tener justicia, la desigualdad de oportunidades y la violenta crisis social en la que estamos inmersos necesitan de la voluntad de todos para empezar a recomponerse. En los próximos meses vamos a votar por el deliniamiento del futuro. Pensemos. Terminemos con las frases hechas.

Las noticias que llegan

Con este frío que se me pega a los huesos, me pongo a pensar en el veranito, en las ganas de estar tirado en la arena caliente, con el mar haciendo ruido redondo de fondo, descansar. Escaparme de mi vida un rato, probar ser otro, cambiar de preocupaciones

No se si será casualidad que el telefono de línea este muerto desde hace días, que se me quemen las bombitas una atrás de otra, que las coimas asomen de cada agujero o que la justicia no sea justa, que el piso tiemble bajo nuestros pies y que la intolerancia persiga y hostigue a la verdad.

La verdad es que yo nunca entendí al mundo. A mi me ense#aron (y yo aprendí bien aprendido) sobre una única moral, sobre la igualdad, sobre la organización. Y resulta que en el ruedo nada resultó ser como me decían. Por eso es que de alguna forma, siempre estoy enojado. Son pocos los momentos en que puedo fluir. Estoy deprimido?

Ayer estaba en una importante casa de venta de cosas, caliente con comprar un artículo bastante caro de consumo tecnológico. Ague por telefono me dijo que esperase, y tuve que entender.

Los tiempos no funcionan siempre como uno quiere, me gustaría poder disfrutarte todas las noches, abrazarte bajo las sabanas, dormir todas las ma#anas.

Hace unas semanas pensamos que podría ser, pero no fue. Nos mareamos en la calesita de intenciones e ilusiones, pensando cada tres minutos en un nuevo escenario. Pasan las semanas y nada, pero ahora parece que será y ahí estamos, parados mirando para arriba en redondo, como contemplando una estrella nueva que ayer no habíamos visto.

Estoy sentado en mi cama y nada cambia, todo sigue igual: el sol sigue saliendo, la neblina de la ma#ana, la oficina en el cuarto de al lado, el teléfono radio que suena, los quilombos de siempre, mutantes, desafiantes, la nube que me envuelve, el escalón de la rutina.

No estoy peleado con la rutina. No la entiendo, eso es todo.

Y de repente, de un soplido, como un codo que empuja una copa, como una piedra que cae al agua, todo, todo, todo cambia.

Yo tengo un pato

Me voy volando

Bueno, bueno...
Me voy a Bariloche a ejercitar un poco las ideas.
Dejo constancia de que mis vuelos son el LA4348 del jueves y el LA4353 del domingo, de forma de que si alguno de los dos se pulveriza en el seguro espacio aereo argentino, por lo menos esta blogología pasará a la inmortalidad como la del poeta maldito y va a explotar de visitas y le harán notas periodísticas a la viuda, me transformarán en un mito, me venerarán, me olvidarán, me harán añicos y entraré en la eternidad de la nada... o en la isla de Lost.
Lo peor es que cambié el pasaje muchas veces, no iba a ir y terminé yendo... que tristeza.

Arrivederci!

El misterio de la valija venezolana

A ver:
El otro día se incautó en la aduana una valija con 800 pilitas de mil dólares que viajaron en un avión privado en la mano de señores venezolanos acompañados de funcionarios argentinos relacionados con el ministro Julio.
La plata fue incautada porque mas de 10 lucas no pueden volar por regulaciones de lavado de dinero, o sea, guita negra que viene de negocios ilegales o actividades no declaradas impositivamente.
Da la casualidad que justo justo por esos días el presi de Venezuela, que se las dá de Prócer peronista, estaba dando vueltas por estas pampas, haciendo show y alharaca, cerrando algunos contratitos relacionados con el tema candente del mundo: ENERGIA.

Venimos de denuncias de sobreprecios pagados por este mismo ministro en adjudicaciones fraudulentas de obras publicas relacionadas con ENERGIA, gasoductos, Skanska, etc.
Venimos de bolsas misteriosas llenas de dinero oscurito encontradas en el baño de una ministra.

Estos 800mil dolares no serían para pagar una cometa... quiero creer. Porque si se averigua algo más y la gente no come vidrio, la candidata del partido oficialista podría sufrir un terremoto bajos sus pies en las encuestas.

Marche un menú Cristina: milanesas de cristal con puré de templado y salsa esmerilada.

Indec ente

El Instituto Nacional de Estadísticas y Censos, Dirección de peluquerías y afines dio a conocer en un monono comunicado esta noche, que según se ha estimado mediante diversos modelos econométricos que "no existe evidencia empírica de que el señor de la foto se haya cortado el pelo".
"El complejo y perfecto mecanismo de cálculo fue aplicado en los mismos 3000 pelos muestrales" informaba el funcionario K antes de apretar el botón de la gigantesca computadora necesaria para procesar tal volumen de información.
El comunicado hace expresa mención de que "incluso, hubo pelos que crecieron mientras el señor estuvo en la peluquería".

Una muy buena analogía que escuche del señor Noriega mientras me informaba frente a la TV:
Supongamos que usted (casado con una tal Cristina) tiene un bebe con alta, altísima temperatura y preocupadísimo llama al pediatra para que urgente venga a ver al pacientito. Llega el doctor y con un enorme termometro - de madera- constata que efectivamente no señor, el bebe que llora y no prueba bocado hace días esta en perfecto estado de rebosante salud esperando que llegue la mamá.

A donde vamos a ir a parar?

Al tono con los que ayer vieron el último capítulo de la temporada 3 de Lost, encontré navegando por ahí este video de promoción de la 4ta temporada, algo asi como unas migajas de pan para los hambrientos.

Pintando las paredes

A las 13hs, me pegué un baño. Quería cambiarme la ropa que estuve usando estos días y jugar un poco con mis rulos.
A raíz de un comentario amigo me duché pensando "la primera verdad : el estado de ánimo pinta nuestro mundo".
La segunda verdad es que yo soy un tipo feliz: me porto bien con mi conciencia, amo a mi mujer, creo en mis proyectos, me nado algunas piletas por semana, convivo con mis pequeñas miserias, mi familia y mis amigos siempre están. Cuando sea grande quiero ser yo mismo.
Pequeña verdad ad hoc: Me gusta la montaña rusa de ánimo: soy ciclotímico al cuadrado. Me gusta, puede doler, pero me gusta.
Me tomé la semana como venía: poco laburo, sin materiales, frío y garúando finito.
Viernes al mediodía, estoy disfrutando...

Rehén

Estuve lejos, si.

Puede ser que no haya sabido que escribir, que no me haya interesado nada de lo que se me pasó por la cabeza, también. O quizás no se me asomó ni las ganas de tomar agua, se puede decir que estuve deprimido, ausente, ahogado en la nada.

Sigo igual, el tema es que si no le pongo coto, si no lo bajo a palabras, si no lo descargo del cerebro va a seguir ahí, la nada misma, tomandose mi fernet, desparramada sobre mi sillón, con las patas sobre mi puta mesa.

No.

Soy yo el que no encuentra el lugar. Soy yo el que no le divierte nada de lo que ve. Soy yo el que está aburrido de mi monotonía, aburrido de mi, de lo que leo por ahí, de los horarios, de la gente, del trabajo, soy yo el que quiere dormir hasta el mediodía, maldiciendo entre las sábanas a las putas agujas del reloj, caprichosas, discontinuas, aquellas que a la madrugada cuando se me cruzan mis miedos avanzan lento jugando con mi desesperación, pero que a la ma#ana, cuando ruego por cinco minutos más, aceleran vertiginosas, condenándome a los coitus interruptus en entresue#os de snooze.

La nada me tiene de rehén.

Estoy de vuelta...