Señor Collins (primera entrega)

guión original: Juan Cruz Bobillo

El señor Collins no hubiera sentido hace un par de años lo que ahora siente, un viernes a las 4 de la tarde saliendo de una reunión de trabajo. La culpa lo persigue y lo alcanza, pero el señor Collins no volverá a su oficina, entre el tránsito vehicular, el tiempo que dilapida dando vueltas para encontrar algún agujero para estacionar, no vale la pena, no, la suma de las ínfimas pérdidas de tiempo entre que el portero le abre la puerta, el ascensor baja desde altos pisos para desembocar en los interminables pasillos que conducen a su silla, sacarse el saco y colgarlo en el respaldo, encender la computadora vieja que carretea irritando la paciencia tranquila y siempre calma del señor Collins.
El señor Collins ha decidido que no volverá a su oficina. Su instinto le impone como opción dar por terminada la jornada laboral y zambullirse en las manos de un buen masaje.
Hace semanas que extraña el relax de su espalda y su generoso sobrepeso le carga tensiones a sus vértebras que rechinan con una pizca de los indóciles movimientos que el señor Collins ya no se permite hacer.
Entusiasmado, el señor Collins se sube a su auto, en dirección hacia el lugar de siempre, la presa acude a la cita de su adicción, como un cordero manso, el señor Collins.

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Un error trajo al señor Collins a su segunda vida.
Tiempo atrás en el hastío creativo de su eterna monotonía, el señor Collins se permitió cambiar su constante menú soso de mediodía. El señor Collins naufragó su promiscuidad culinaria en un exótico restaurante de sabrosa cómoda extranjera.
Estacionó su auto a unas pocas cuadras que recorrió ansioso con el duro andar que el sedentarismo le permite. La comida fue un festín para sus sentidos, abría cada bocado una puerta que ya no se cerraría dentro del señor Collins. Las musas recorrían su paladar, nuevos sabores se tornaban en colores nunca vistos en su imaginación.
Excitado, confundido, más turbado que cuando descubriera su sexualidad jugando en un viejo galpón junto a su prima, el señor Collins pidió la cuenta y desandó el camino hacia su auto. En una esquina fue imposible disimular la atracción instantánea que le provocó un importante cartel que anunciaba sesiones de masajes por un módico precio. En una silla, sentada junto a una puerta que conducía a una escalera en penumbra estaba sentada una mujer asiática, hermosa, sonriente, jóven, tersa.
Enseguida el señor Collins pensó en un burdel, una casa de masajes al estilo de aquel tugurio donde traumáticamente dejó su inocencia en un colchón sudoroso, con una señora parecida a su madre, a cambio de un dinero robado de vueltos nunca devueltos.
El señor Collins, con anillo anular, votos cristianos y moral conservadora, no concebía otras formas de contacto corporal a cambio de dinero que no fuera el entregarse a las manos del diablo con orificio de mujer, la vil prostitución, el sexo sin amor.

-continuará-

Viejo

Estamos podridos por dentro, con el germen de la fecha de vencimiento. Que te parece?

Al que no le falta un organo le sobra la panza, si no tenes la guerra en casa la podes tener en la cabeza, o ser pelado o peinar miles de piojos.Pedes decirme que no, gritar y hacer berrinches para que no compre esa cebolla, pero cuando levanto peso me tiemblan las ingles, me late raro el estómago, a veces el ojo, duermo raro, espero un hijo, me canso más que cuando era joven, con el pelo de un solo color.
Te pueden sentir raros los huevos, alterados los análisis, el asiento de la oficina encarnarsete en el mismísimo culo.
Te pueden perseguir las mochilas batiéndose a duelo para ver cual te lleva mas hondo.Las presiones, el jueguito de la vida, el estoicismo de avanzar con la ropa empapada, helada, la barba, las ojeras.
No hay ejercicio que te entrene a envejecer. Garchar menos, a una sola mujer, apagar la líbido aceptando que es para siempre.
Necesito aprender a disfrutar distinto, sabiendo que hay cosas que ya no voy a poder hacer.

Si volviese a ser joven me gustaría seguir siéndolo.

La nada es mía

La parte de la viuda no hubiese salido tan bien sin mi presencia en el set.



Dios mío, que lindo está Balvanera... Palermo Once, beibe.

Mi oficina

Desde mi oficina sentadito como un oficinista veo no menos de 49 árboles y medio, todos enterrados dentro de mi oficina. Si me apuran un poco, comento que también veo una pileta con trampolín, con un celeste del agua como el celeste del cielo, límpido, que también se asoma por un hueco de la ventana de mi oficina.
Mi oficina tiene proveedores, como las grandes oficinas, y estos proveedores como la mayoría de los proveedores, se atrasan con sus entregas, porque otro no le entrega, porque se le rompió la maquina, porque la lluvia, porque la piola, porque esto no es en lo que quedamos.
Presupuestos corren de mano en mano haciendo pilas inestables que habrá que luego archivar en la carpeta tomo ocho de presupuestos incumplidos.
Por la misma panorámica por la que controlo a los empleados díscolos, me entra un martillar acompasado, el pulso a la obra, embutiendo ahora una imperfección más dentro de la pared.
Hay mucho sol, está lindo para portar una remera tipo chomba, anteojos verdes que contrasten el amarillo bochorno de la tarde. Una tarde perfecta, con chicharras entrenando la voz para el verano cuando el delicioso vientor fresco revuelve en el aire el sonido de la AM con el pajareteo de los pájaros.
De vez en cuando, vuela siguiendo instrucciones de torre, algún ave atrevida, que se reabastece de agua haciendo vuelo razante sobre la pileta, pileta que durante la semana está prohibida para mi, vaya uno a saber por que.
Llegan pedidos, como a todas las oficinas, cotizame esto, cotizame lo otro y es ahí donde los exceles calculan, los words escriben como locos, los aparatos producen, cortan, pegan y mandan. Send.
Camino dando vueltas, memorizando rutinas de cosas para hacer, marcando los detalles, anotando en mi cuadernito, armando el ajedrez del tiempo y espacio, como quien hace malabares con bombitas encendidas en un semáforo en verde.
Los gerentes se reúnen, discuten, toman café, delinean estrategias y escenarios, maquetas, protocolos, reglamentos, discursos, sus aparatos copulan información.

Estoy yo, solo, acá, sentadito en mi oficina. El mismo lugar por donde los fines de semana paseo con mi mujer y la panza y yo le cuento lo que hicimos en cada detalle de este rectángulo que volvió desde su infancia.

El otro día le pregunté si disfrutaba.
- Si, mucho - me dijo.

Algo es algo

Escribiendo basura soy un genio, podría decirse.

Hace unos tiempos tenía el don de condensar casi todo lo que me pasaba por la cabeza en un par de parrafitos y los dejaba acá para que la gente los viera.

Ahora no se si es que no tengo nada en la cabeza o realmente me da pereza (decí paja nene), bueno, paja venir y sentarme, escribirlos, nada me parece sustancioso lo suficiente como para justificarse por sí mismo, pero sentarse a hacer el collage lleva su tiempo, tiempo que no tengo porque ando mucho, estoy cansado, me cuesta, me aburre, me parece que no tiene sentido, no me interesa, bla bla blableta.

Pero sí. A la larga, cuando veo un octubre tan flaco y tan politizado me da un poco de bronca no encontrar el espiritu de esta aventura blogológica. Para los que no lo entienden, esto es un trabajo. Te divierte más, menos, pero es algo que se hace. Se paga? No, no se paga, pero lo hago porque es lo que mejor sé hacer. Epa!

Si, si. Creo que sí. Obvio que hago bien otras cosas, pero mirame lo que soy. Soy bueno siendo sincero. La verdad es que no me interesa escribir bien, mal, ponerle las tildes, tener miles de seguidores y ser un best seller, me interesa ser quien quiero ser. Y ahí es donde la constancia en este trabajo rinde, porque mi vida siempre asoma la cabeza entre estos renglones. No estando estas líneas, voy bajo tierra, con las bolas en el aire haciendo malabarismos con mis pensamientos, hasta que me los OLVIDO.

Quiero decir que me gusta la sutil ezquizofrenia de las frases hechas, como un "estamos en noviembre, el tiempo pasa volando". Me encantan. Me hace bien que se repitan y se repitan y de tan manoseadas no tengan sentido. Que tiempo loco.

No, no soy un genio, pero me gusta. Like it, like it, yes I do!

Macondo

Esas son votaciones, para Peroncho que lo mira por tevelisión.
Si es que la tele llega a ese pueblito perdido en los mapas donde solo se ve bailando por un sue#o y las urnas las llena el puntero con los documentos de los que mastican un duro chori con tetrabrick del peorcito en plaza.
Ahí sacamos unos puntos, que sumado a los de las boletas que afanamos, la pizca de resignación aportada por las encuestas, las mentiras de todos los días y el empujoncito de algún que otro multimedios acomodado te ponen la banda en la primera vuelta a la primera dama.
Callad ustedes, cuidadanos de pacotilla que votan como si viviesen en una isla. Disentir es la muestra de su soberbia. Alinear dos ideas y no canjearlas por un par de zapatillas es abusar de esta fuerte democracia.
Aprended perdedores de la derrota, de la imposibilidad de vencer a la mierda en su propio inodoro.
Abrid bien grandotes los ojos, porque el papel picado vuela sin todavía haber contado nada, lo importante es el circo que le abombe la cabeza al televidente.

Los pobres seguirán votando a quienes los esclavizan en su asistencialismo por los siglos de los siglos. Aquellos que de pedo accedieron a una pizca de educación, que cada vez somos menos y pensamos más distinto, seguiremos refunfu#ando contra los dirigentes que no nos representan, pero que nos idiotizan poco a poco con lindos slogans y campa#as caras pagadas de nuestros bolsillos.

Viva la patria.

Tuve un sueño

Transité en silencio la furia devenida en resignación que me provoca toda la campaña electoral.
Me da una bronca terrible que la Argentina vote para profundizar el pozo en el que se entierra.
Me enfurecen las imágenes de los chabones que festejan un 17 de octubre porque el vino lo dan gratis. Pero me brota también que gente instruída trate el tema tan a la ligera y su intención de voto se defina en el mejor slogan.
Estamos perdidos.
Toleramos que se nos imponga la idea de que nos conviene mas como país del futuro que nuestros presidentes sean fashion, que se nieguen a dar explicaciones de TODOS los temas que importan, que naden con soberbia poniendo el casete de las frases hechas vacías que todos los boludos repiten como Babis Etchecopares.
Pero no se ve a ninguno que la vaya a votar. Sus votantes mediocres tienen vergüenza. Por que será?
Pero están, concentrados en su mayoría en el Gran Buenos Aires. Hay gente, muchísima gente, presos de por vida del clientelísmo político peronista a los que les parece piola que la señora de Botox se saque la foto con Los Pumas y con Tinelli.

Mirá, me encantaría que las cosas no salgan como Cristina, Cobos, y Vos lo tienen previsto. Que vayan a ballotage y que en las próximas semanas tengan que salir a explicar que es eso de "sabemos lo que nos falta" y por que si lo saben no lo están haciendo.
Que tengan que salir a poner la cara por todos los chanchuyos, por las cometas, por las manipulaciones, por la guita que se tragan abusando de los superpoderes.

Que líndo sería!

Tuve una pesadilla

Esto es un pasillo oscuro que no conduce a ningún lado.
Las horas se desdibujan en la huída chapoteando atolondrado en el lodo.
Todo quedó atrás, la normalidad como la percibíamos.
Ahora ni los que corren se salvan, todos estamos a su merced, en la punta de su dedo que abraza el gatillo.
El sol quema, destiñe los ojos.
El tiempo no es más mío.
Me arrastro por este callejón de barro, escapo de mis depredadores.
Ando en círculos de deja vú.
Mujeres que no puedo tocar se desvanecen tragadas por el vacío.
Estoy perdido. Soy el animal de la cacería.

Pintó poeta

Le pido por favor me disculpe,
Por no haber concurrido a la cita.
Estuve comiendo flan de la olla
y dando vuelta en mi calesita.

Los días lindos trajeron
Deudas de trabajo atrasadas
Durmiendo y viajando
Con mis zapatillas lavadas

Saltando en una panza
Escuchamos al individuo en la sopa
Aguedita está flaquita y curvosa
Quien la habita tiene sombrero de copa.

Si el plomero de vuelta, por la lluvia no venía
Lo hervía con cebollas, a fuego lento en su tinta
Tapamos los pozos, avanza la obra
Esta más que obvio, te la rimo con quinta.

Mi pelota quedó arriba del árbol,
Por un maul mal despejado
Handling errors de novela
Calabaza de mi carro.

Por que vas por la banquina,
Grasita mal aprendido?
Te enseñaron los camellos,
De izquierda adelantar beduinos?

Y de lleno en la campaña
Docena siete proyecta Lavagna
Adonde está ésta mina
Estas bien o te caíste Cristina?

Con Pino subí alto, con Murphy de bajón
Perón Saá apuntala al puntano en Necochea
Embarrada avioneta la de Ladi Cristina
Por favor piense, sume a la candidata del NEA.

Lunes feriado, martes tras una raqueta
el miercoles propuestas de candidatos de energía
Se llamará León Lorenzo u Olivia
Decide la madre, el domingo en su día.

Tan todas dichas las noticias
Mi dichosa familia prospera
Me afanaron en el lavadero
La cédula verde de la guantera.

Mañana es viernes por suerte
Tengo un día a destatajo
A las 4 saludamos a Francia
Y a las 7 a Z en el bajo.

Abrí el asensor en el cuarto
Y adentro paseaba un borracho
Ni pararse podía pobre niño
Talados tobillos de quebracho

Me voy yendo, me despido
El H atraviesa la ciudad.
A bañarme me retiro
Con mi verso de actualidad.

A mi la lluvia no me inspira

La lluvia pasó a ser una parte importante de mi vida: la odio.

Amanece lloviendo y hace frío. Hay que salir de la cama, la humedad pegotea las veredas, no hay vestigio de esa primavera idilica.

Los autos se encolumnan en el caos, los motoqueros juegan a verdugos de los peatones.

Cuando llego a mi trabajo, luego de transitar una autopista cargada de asesinos, bajo el cielo gris y sobre mis pies mojados me enfrasco en una obra atrasada, donde el cemento no fragua, donde el pisoteo embarra, donde no se avanza cuando caen dos gotas y vuelan los mosquitos.

Resignado, me encierro en un mundo solitario, de abandono. Maldigo personalmente cada gota que veo pasar por la ventana.

Si. Yo estoy hecho para el sol, para mirar celeste entre las hendijas de las cortinas de mi picnic en el 4toB. Salpicar por la vereda recién ba#ado hacia la cochera y pasear con anteojos puestos y una brisa matinal hacia el trabajo.

Y allá prepararme un café con tostadas y entre mis papeles y planillas asomarme a la obra que avanza a ritmo del verdor iluminado de la primavera.

Feliz, correteo entre las cosas que tengo que hacer, deseando con todas mis fuerzas que me anden los proyectos y que la panza crezca sonriente.

Glup!

¿Martín?

Captura de Clarin.com. Espero que no salga así en la tapa del diario de hoy, porque alguna cabeza rodará en el gran diario argentino.
En una nota relacionada se lee "(...) Millar habló de la creación de un torneo, previo al Mundial 2011 de Nueza Zelanda del cual no participarán los mejore (...)"
Un toque de atención para la solución argentina de los problemas... de tipeo.

Che Donalds

A 40 años del mito, un simple homenaje al hombre.


Parecen Mc Guevaras...

No somos pumas

Las cosas están más o menos claras: Cristina en el umbral de los 40 y Lilita alrededor de los 15. Atrás, la otra oposición. Por último, mirando la tele, un montón de gente común que no entiende que significa democracia.

Me canso de escuchar el yingle “no me gusta LA GORDA (Carrió) porque siempre está denunciando algo”. Les pregunto a todos ellos si no creen que la última historia de la Argentina no merece ser denunciada por la enorme corrupción política que ha imperado?

He aquí la gran tara que tiene el argentino frente al televisor: Se queja porque aumenta el tomate, se queja de la inseguridad, se queja de los impuestos, se queja de lo difícil que es vivir en este país, de las injusticias, de la corrupción. Todas esas quejas caen en bolsillos rotos. Pocos denuncian.

"LA GORDA (Carrió) no tendría gobernabilidad", dicen.
Inconcientemente saben que nuestro país ha sufrido dos golpes de estado peronistas desde el retorno de nuestra frágil y vapuleada democracia en 1983: uno en el '89 cuando Alfonsín tuvo que largar con Menem ya elegido por la hiperinflación y los saqueos y otro en el 2001, cuando la parálisis de la Alianza fue jaqueada y herida de muerte "los muchachos peronistas, todos unidos triunfaremos, a un bondi escolar nos subiremos e iremos a saquear.

Entonces, el televidente con el control remoto en la mano prefiere cuidar el propio culo, hasta terminar de pagar las miseras cuotas de la tele.

Por otro lado, somos todos Pumas. Vemos como la garra, el ir para adelante, el tacklear y el jurar con gloria morir tiene sus resultados. El televidente mira el resultado final. No entiende que esta hazaña deportiva es el fruto del trabajo sacrificado, de disciplina inquebrantable, de entrega total.

Voy más allá. Como sería el argentino medio si fuese un Puma con nuestra democracia?
Denunciaría la corrupción? Trabajaría intensamente para presentar alternativas para mejorar nuestros problemas sociales y económicos? Batallaría contra la ilegal ingobernabilidad?

O mejor, votaría a Cristina, más cómodo, que autoritaria desde su estrado internacional propone slogans vacíos y fotos retocadas y garantiza con hechos del actual gobierno la perpetuación de una clase política mafiosa que sólo propone negar y mentir sistemáticamente. Mejor entregar el voto y el futuro a aquellos que hoy nos están mintiendo en continuado: Kirchner y Fernandez SA. No? Total… si así estamos bien…

La Argentina necesita un plan serio de largo plazo, que preste asistencia social, que eduque, que dise#e el marco para que la economía pueda crecer, industrializarse, generar trabajo, un gobierno que proteja a sus ciudadanos, que organice, que brinde soluciones concretas, simples y creativas a los problemas con los que lidiamos a diario.

Si “el cambio ya empezó”, Cristina Elisabet, yo no lo estoy viendo. Yo no entiendo que quiere decir “Cristina Cobos y Vos” porque no tenés una plataforma de gobierno.

El televidente medio, cagón, sin ambición para proponer y sostener cambios profundos, vota a la opción fácil, en vez de ir por más, por el sueño de un país más justo, más democrático, verdadero. Ni siquiera lo intenta: I'm a Puma, I'm a Puma, I'm not…

Mentir, tapar, esconder, no son las cosas que nos van a hacer Pumas.
Está claro que para ir para adelante con una visión un poco más amplia hay que hacer un sacrificio extra: ejercer la ciudadanía con disciplina y rigurosidad y defender la verdad a rajatabla. Habrá que entrenarse durísimo y votar con la cabeza.

Ingredientes para una fantástica tarde

Recién llegado del trabajo, saque de la heladera un paquete de almacén con fiambre donde se alojan en pila algunas fetas de un límpido jamón cocido y unas slices del más puro fiambrín. Habrá quizás pan del domingo totalmente dispuesto a ser tostado y alegrarle la tarde porque evita tirar comida. Es viernes a la tarde y la música que se pone buena con el pasar de las horas, a pesar de los aguaceros que se sucedieron.

Active la pava eléctrica con poca agua, la suficiente para colmar una taza usada de la mañana y enjuagada ligero. En ella incorpore una cucharada (fullspoon) de café instantáneo batida con una cucharada (al ras) de azúcar. Azúcar de verdad, le aclaro para que no venga después diciendo que se cuida la silueta y que le va a poner fenasteride light para que le crezcan los pelos. Es importante que sea azúcar, porque el batido de la misma, el café y ese fondito de agua del enjuague de la taza hará que cuando usted le vierta el agua caliente (unos 200 cm3), que a propósito en esta instancia seguro ya ha de estar en los primeros hervores, el café espume cual vaso de fernet branca bautizado con bebida cola.

Mientras introduce el pan francés cortado longuitudinalmente en mitades exactas en el electrodoméstico de tostar, observe atentamente por la ventana. Cerciórese de que el tránsito corra fluído por la avenida y que las veredas hayan escurrido. Mire por las dudas hacia las ventanas del contrafrente pues hoy puede ser el día en que vea a alguien en unas de esas ventanas tapadas de cajas de archivo tamaño oficio y caca de miles de años de miles de palomas. Más allá hay cables, chimeneas, antenas y la tarde gris.

Saltan las tostadas. Atención. Este es el momento donde hay que untar ambas caras del pan con el queso crema que se haya impuesto en la guerra de las marcas y las calorías por porción. Tome aire. Respire. Queso crema, dos a tres fetas de fiambrín y una a dos fetas de jamón. Note que la costra del pan tiene ampollas.

Llegó el momento. Se acuerda que en la heladera también tiene Coca light, sírvala y siembre unos hielos en ella.

O sorpresa: En una hendija de del edificio de enfrente ve movimiento. Es la ventana donde se suele ver una impresora en la penumbra. Allí apreciará nítidamente el cuerpo de una mujer, en corpiño. Esta iluminado. Va y vuelve de su vista, pudorosa, como si alguien la estuviese mirando.

El café está exquisito. Los sándwiches son su alimento preferido. La chica se está probando remeras. Se cubre su pecho con una toalla y se suelta los breteles. Es flaca, no tiene senos prominentes. Se sujeta sus tetas en el reflejo de su ventana. Se pone una remera, un abrigo, apaga la luz y se va, queda la impresora en penumbras, como siempre.

Observe que solo debería haber utilizado plato, cuchillo de untar, cuchillo serrucho, taza y vaso. Arrímelos a la pileta de la cocina. Pase el trapo para limpiar las migas. Enjuague.

La lluvia es pésima para estar al aire libre. Pero hoy es viernes.

Un rollito con las utopías

Que feo es cuando no se tiene nada para decir... o se tienen mil cosas para decir pero la impotencia te calla. De que me voy a poner a escribir? Está todo dicho: "al argentino medio, ese que vota, el que elige, el que finalmente decide, si no le tocás directamente el culo no le importa más que precisamente eso: su culo"
Eso por un lado.
Pero que mierda me vengo a preocupar yo de todo eso?
Me creo que soy el rey de la ética y apenas veo algo que me molesta, como un boludo tirando un papel en la calle me sale todo lo facho que trato de esconder debajo de esa alfombra pulcra de los derechos civiles.
Mientras tanto, las agujas dan vueltas y vueltas con mi vida a cuestas, malgastando salud para bajar la angustia de la fragilidad del individuo frente a todos los males.
Pero que? hay que cerrar los ojos? Hacerse el boludo... parecería ser la mejor salida, la más elegante. Me lavo las manitas y me cago en todas esas enseñanzas infantiles utópicas como la igualdad de derechos, la libertad, el mundo feliz, el orden y el progreso.
Todo lo que estudié... no sirve para nada. Me creí las inocentes fábulas de animalitos.
En la vida real, cocodrilo que se duerme es cartera.
Y a Cristina le encantan las carteras...